“Putain c’est quoi ce bordel d’écrire le roman de quelqu’un d’autre ? T’es un mec et tu veux écrire le roman de ta nana parce que tu sais pas où elle est ni ce qu’elle fait.” (L’Ami. Seq. 38)

Un homme. Il a perdu son amoureuse. Elle est partie. Il croit deviner qu’elle avait commencé à écrire un roman. Il se dit que si il arrive à écrire ce texte à sa place, il devrait se passer quelque chose. Il se lance.
Autour de l’homme, des visages prennent peu à peu forme. Deux amis, qu’il retrouve au Paradis, un bar où Eve chante, une vieille femme qui attend à côté de son téléphone, les inconnus aussi, dont il croise sans les voir les trajectoires incertaines.
Loin, dans un autre espace ou un autre temps, la femme partie, disparue, échappée, traduit Paradise Lost, le poème de Milton.
Il n’y a pas un récit, mais des récits croisés, superposés, un questionnement, l’expression d’un désir et d’un manque.

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